Momento

Às vezes eu queria sumir...
Às vezes eu queria ir
E nem posso confortar
A dor da partida.
Às vezes, pesadelos me consomem
Às vezes, não me sinto homem
Só o animal que não some
Esqueço até meu nome
Eu não tenho forças para ser
Ou desejar um amor perfeito
Ou ainda mergulhar e ver
Na Criatura em mim que aceito
Eu não sou marido
Nem filho ou irmão
Sou homem dividido
Sem paz em meu coração
Sou música destoada
Nesta manhã tão fria
Como rima pobre que faço
Nessa pobre poesia
Sem lembrança da madrugada
Ou do papel que amasso
A minha alma é só tristeza
Eu devoro o monstro em mim
Sem o mínimo de pureza
Par de asas já cortado
E estampada a franqueza
Deste diabo encarnado
Matador de querubins...

Destoando O Nosso Samba

Molhei seus lábios no samba
Segui sua voz no som
Com nossa paixão meio bamba
Pulando de tom em tom

E eu pedia um si menor
Quando no seu colo sonhava em sol
Mas essa canção a gente sabia de cor
E nos seus cabelos perdia um bemol

O seu olhar a suplicava um Fá
Quando minha canção estava em Ré
Eu só podia buscar um Lá
Por causa da sua falta de fé

E eu ia cantando essa canção
Nos seus ouvidos, até chegar no coração...

Sonhei...

Senti seu cheiro, sua pegada
Ontem no meu travesseiro,
Pela madrugada.

Dança, Menina!

Roda, roda, minha menina
Sorriso de atriz e pose de bailarina!

São Só Palavras...

Eu buscava os cantos mais escuros da minha vida à procura dela. Eu escolhia a dedo, uma por uma, sem pensar, todas as que passavam pela minha vida. Achava que algo podia ser um trecho dela, uma vontade, algo novo. Quem sabe uma verdade ainda verde, esperando alguém dar valor para amadurecer e cair do pé?

Elas vinham, e vão até hoje, com os olhos pregados no horizonte pensando em como fui incrédulo com elas, em como as tratei e as rejeitei... Mas nada era tão significativo, nada era absoluto. Que posso fazer? A vida não é bem a minha, tampouco o sentimento era delas! Eu gritava quando elas iam embora do meu peito, que renunciava, ardendo, ao amor que eu jamais sentira. Como sair dessa encruzilhada misteriosa do amor? Como largar o sentimento no peito e deixá-lo explodir, marejado de infintas contas de paixão, enquanto elas voam da minha ilusão e cismam em deixar a porta aberta para que outras entrem? Eu mal teço a sensação, e elas caem sobre mim, como moscas afoitas.

Como compor essa música, se as notas nunca são as mesmas? Porque não a encontro? Porque me deixou cedo, quando, num aturdido encontro de corações, eu a deixei parada no ar, como um balão de festa murcho que nignuém quer mais, mas que ainda segura seu último fôlego para subir? Quando eu fui tão ignóbil ao seu respeito?

E elas continuam a chegar. Elas passam na minha vida. Elas entram e saem. Todos se admiram. E eu que fico. Sozinho. Um só, sem a lembrança delas. Ou do que elas parecem.

Mas aquela, eu jamais tive de volta.

Na Festa

Ela, sozinha, desligada ali no canto. Eu de lado, meio que olhando. Só uma chegada perto, só mais um segundinho... nem chego. Nunca vou. Ela só fica quieta, não me nota aqui pertinho dela, como se eu fosse um ninguém.

Quem diria... ela senta do meu lado, estuda aqui, pergunta sobre a prova... Ninguém diz que eu tô fim, mas fica na minha testa. Será que ela sabe disso? Eu olho pra ela umas cinquenta vezes sem pensar em nada pra dizer, mas as palavras querendo vir, o cheiro do perfume dela, um doce no ar, parece que ela me quer, mas não olha...

Eu quero, eu busco. Ela não nota.

Que diabo de sentimento é esse? Nem consigo chegar nela direito. Mas o sorriso tá lá, esperando alguém correr e abraçar como se fosse filme de mundo acabando, um último adeus. Ela tá lá com todo mundo em volta, mas ninguém liga pra ela. Ela quer alguém que a queira mais que o mundo. Eu a quero como se o mundo fosse só ela.

Eu me sinto um lixo mesmo.

Sem comentários

Eu busco algo que não existe neste mundo.

Tenho quase certeza de que sou areia no meio do deserto. Quase não tenho existência, inerte, insípido, como se fosse invisível. As pessoas não vêem minhas necessidades, não enxergam meu talento ou minha forma de escrever.

Pra que poesia se ninguém lê?

Eu queria era estar em outra parte do mundo. Sei lá, talvez um lugar onde as pessoas fossem cultas, onde reconhecessem meu valor. Isso não existe. As pessoas não querem cultura. Por isso a banalidade nas minhas poesias.

Eu queria morrer uma vez pra ver como é. Infelizmente, isso implica em não voltar mais à vida que tanto quero consertar. Maldita chance única. Maldita hora em que nasci. É como se Deus resolvesse que eu tenho que sofrer na média. "Em vez de pobreza e sofrimento total, vou dar a ti tudo o que qualquer pessoa comum precisa. Isto não inclui tua pessoa", Ele deve ter dito em alguma parte da minha Criação. E os anjos aplaudiram - malditos puxa-sacos de penacho, fingindo que são superiores. Ao menos, meu anjo da guarda trabalha.

Eu queria ser ruim com as pessoas, sabe? Aquele que mataria mesmo, por prazer. Mas eu não sou. Se tem uma velhinha pra atravessar a rua, eu ajudo. Se alguém me importuna pedindo dinheiro, eu dou. Eu não brigo com o banco na justiça, ou por algum produto que comprei e que estava com defeito. Não, não: eu sempre acho que as pessoas não têm culpa.

Sinceramente, estou cansado deste perfil.

Acho que vou foder o mundo só uma vezinha pra ver o que Deus fará desta vez...

Definição de Rabiscos

Linhas soltas, finais ou no começo, sem fim, ainda que não existam.

Tolas linhas, que dançam para serem apagadas, dentro da inexistência descartada. O que é uma linha? Uma guia, uma conduta?

Eu nem sei o que digo, quanto mais desenhar...

Rabisco é nascer uma vez.